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Matar o sonho é matarmo-nos
Matar o sonho é matarmo-nos
Matar o sonho é matarmo-nos. É mutilar a nossa alma. O sonho é o que temos de realmente nosso, de impenetravelmente e inexpugnavelmente nosso.
Fonte: Fernando Pessoa
ID: 686
Últimas Mensagens
O Melhor dos Amigos (Pai)
Dia dos Pais: Você é o meu maior amigo
Tudo que eu sou devo a você
Onde eu for você está comigo
Sua mão sempre a me proteger
Trago no meu canto uma verdade
Que eu guardo no meu coração
É possível ter até saudade
De quem vive na imaginação
Você meu pai, que me ensinou
Que na tristeza sempre resta uma esperança
Você...
De que é feito a amizade?
Amizade: De que é feito este sentimento?
Engraçado, eu sempre fiquei pensando em que momento da vida foi criado esse sentimento....a amizade.
Quem será que compôs o primeiro par de amigos da face da terra?
Fico imaginando que eles devem ter tido muitas dificuldades nesse relacionamento, afinal, foram os pioneiros em dar carinho, aparar arestas,...
Prometa a si mesmo
Reflexão: Ser forte de maneira que nada possa mudar a sua paz de espírito.
Falar de saúde, felicidade e prosperidade a toda pessoa que encontrar; não por vaidade nem por ostentação.
Fazer os seus amigos sentirem que há alguma coisa superior dentro deles.
Olhar para o lado glorioso de todas as coisas, e fazer com...
A Felicidade é o Caminho
Felicidade: A felicidade é o caminho!
Por muito tempo, pensei que a minha
vida fosse se tornar uma vida de verdade.
Mas sempre havia um
obstáculo no caminho, algo a ser
ultrapassado antes de começar a viver.
Um trabalho não terminado, uma
conta a ser paga...
Aí sim, a vida de verdade começaria.
Por fim, cheguei à conclusão de
que esses...
Dia de chuva
Cecília Meireles: As espumas desmanchadas
sobem-me pela janela,
correndo em jogos selvagens
de corça e estrela.
Pastam nuvens no ar cinzento:
bois aereos, calmos, tristes,
que lavram esquecimento.
Velhos telhados limosos
cobrem palavras, armários,
enfermidades, heroísmos...
quem passa é como um funâmbulo,
equilibrado na lama,
metendo os pés por abísmos...
Dia tão sem claridade!
só se conhece que existes
pelo pulso dos relógios...
Se um morto agora chegasse
àquela porta,...
Desencanto
Manuel Bandeira: Eu faço versos como quem chora
De desalento. . . de desencanto. . .
Fecha o meu livro, se por agora
Não tens motivo nenhum de pranto.
Meu verso é sangue. Volúpia ardente. . .
Tristeza esparsa... remorso vão...
Dói-me nas veias. Amargo e quente,
Cai, gota a gota, do coração.
E nestes versos de angústia rouca,
Assim dos lábios...
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