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Das Utopias
Das Utopias
Se as coisas são inatingíveis... ora!
Não é motivo para não querê-las...
Que tristes os caminhos, se não fora
A presença distante das estrelas!
Fonte: Mário Quintana
ID: 855
Últimas Mensagens
Mãe é palavra sem rima
Dia das Mães: Mãe é palavra sem rima.
Mãe é um canteiro em flor.
Mãe é um pedaço da vida.
Mãe é o símbolo do amor
Mãe é aquela que chora.
Mãe ouve o filho chorando.
Mãe é aquela que canta.
Mãe só quer o filho cantando.
Mãe é estrela brilhando.
Mãe é a lua no céu.
Mãe são pequenos brilhantes.
Mãe são...
Minha Timidez
Amor: Na presença de Amigos
São risos, caretas, brincadeiras...
A timidez não existe
Numa roda de Amigos.
Na presença de familiares
Normalmente o silêncio toma conta,
A falta de assunto fica em alta.
Na sua presença...
Há...
Como a sua presença me faz bem!
Mas...
Eu fico sem jeito
Sem ação,
Vem aquele frio na barriga...
O coração acelera,
O corpo treme,
Atropelo as palavras...
Isso são sintomas...
Dia de chuva
Cecília Meireles: As espumas desmanchadas
sobem-me pela janela,
correndo em jogos selvagens
de corça e estrela.
Pastam nuvens no ar cinzento:
bois aereos, calmos, tristes,
que lavram esquecimento.
Velhos telhados limosos
cobrem palavras, armários,
enfermidades, heroísmos...
quem passa é como um funâmbulo,
equilibrado na lama,
metendo os pés por abísmos...
Dia tão sem claridade!
só se conhece que existes
pelo pulso dos relógios...
Se um morto agora chegasse
àquela porta,...
Apelo
Amor: Vem
Meu vício de pecado proibido
Mais sagrado e profanado
Das noites silenciosas
Em que suplico
Vem
Meu aroma escandaloso
Escalar min’alma que suspira
Desbravar meu corpo nesse grito
Ser meu rio farto e caudaloso
Vem
Acalma a febre que abrasa
Desafie meu ser em desvarios
Faz-me tua mulher ruidosa
Por tanto amar, em desatinos
Vem...
...
Escrever é esquecer
Fernando Pessoa: Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agradável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais animam, as artes vivas (como a dança e a arte de representar) entretêm. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um sono; as segundas, contudo, não se afastam da...
Resíduo
Carlos Drummond de Andrade: (...) Pois de tudo fica um pouco.
Fica um pouco de teu queixo
no queixo de tua filha.
De teu áspero silêncio
um pouco ficou, um pouco
nos muros zangados,
nas folhas, mudas, que sobem.
Ficou um pouco de tudo
no pires de porcelana,
dragão partido, flor branca,
ficou um pouco
de ruga na vossa testa,
retrato.
(...) E de tudo fica um pouco.
Oh...
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