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Matar o sonho é matarmo-nos
Matar o sonho é matarmo-nos
Matar o sonho é matarmo-nos. É mutilar a nossa alma. O sonho é o que temos de realmente nosso, de impenetravelmente e inexpugnavelmente nosso.
Fonte: Fernando Pessoa
ID: 686
Últimas Mensagens
Amo-te Hoje mais que Ontem
Amor: Hoje, amo-te ainda mais que ontem,
Você está em tudo que vivo
Sua lembrança permanece viva em minha memória
O tempo não consegue apagá-la, nem ao menos deixá-la distorcida.
Você vive em mim, a cada momento sinto como se
você tivesse acabado de partir.
Mas a saudade que sinto de ti e essa distância que nos separa
não...
Amar você é bom demais
Amor: Sei que vivo porque não te esqueço
e o carinho que me dás eu mereço!
Mereço porque sempre foste para mim
o eterno, o primeiro, o maior, o sem fim...
No coração guardo das canções a mais bonita,
não pela harmonia ou a beleza da escrita
mas porque, de todas, foi a mais ouvida,
a mais desfrutada, a...
A exatidão do amor
Amor: "Não existe medida exata para amar;
Amar nada mais é do que a total entrega de si em função do outro.
Doar-se sem medida é receita exata do amor."
Só quem ama é capaz de ver no outro sua própria realização." ...
12 de Junho
Dia dos Namorados: A todo o momento nos surpreendemos
com os novos acontecimentos que a vida nos proporciona.
Você foi assim: surpreendentemente emocionante...
Desde o primeiro momento em que a vi sorrir,
que pude contemplar o teu lindo olhar,
tive a certeza da grande quantidade de surpresas boas
que a vida nos reservava.
A cada dia, sinto a...
Meu Quintana
Manuel Bandeira: Meu Quintana, os teus cantares
Não são, Quintana, cantares:
São, Quintana, quintanares.
Quinta-essência de cantares...
Insólitos, singulares...
Cantares? Não! Quintanares!
Quer livres, quer regulares,
Abrem sempre os teus cantares
Como flor de quintanares.
São cantigas sem esgares.
Onde as lágrimas são mares
De amor, os teus quintanares.
São feitos esses cantares
De um tudo-nada: ao falares,
Luzem estrelas luares.
São para dizer em bares
Como em mansões...
Soneto LXV
William Shakespeare: Se a morte predomina na bravura
Do bronze, pedra, terra e imenso mar,
Pode sobreviver a formosura,
Tendo da flor a força a devastar?
Como pode o aroma do verão
Deter o forte assédio destes dias,
Se portas de aço e duras rochas não
Podem vencer do Tempo a tirania?
Onde ocultar - meditação atroz...
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